“Uma boa contadora de histórias”, por Aline Bei

quando criança eu
sentia medo dos velhos, as mãos, as rugas, o cheiro de
gaveta, o peso
do tempo, o Jeito de olhar perto e parecer raio
x. Os velhos
sabem o que acontece com os outros,
passaram por tantos rostos que
só de olhar 1, já sacam segredos (pro)fundos. Toda vez que eu tentei mentir para a minha vó, por exemplo,
dei risada. Porque ela me mirava tão dentro com aqueles anos, me atravessava os ossos seu olhar de
faca
encapada com
seda, cedia.
– Fui eu sim que derrubei o vaso, vó. Desculpa.
E saia correndo pra não apanhar.
Fui eu, vó. Fui eu
sim.
Quase sempre eu,
Rodeada pela falta de sorte que quebrava pratos, copos, plantas, eu me machucava, tropeçava, me
Apaixonava, uma vez
Me apaixonei pelo menino que fazia a propaganda do macarrão. Descobri, anos
Mais tarde, que o menino era uma menina
De cabelo
curto, gelei. Minha vó
Me olhou. Fechei os olhos
pra ela não descobrir, era pelos olhos
Que ela
Entrava em mim. Eu mentia muito sem ela por perto.
A professora do colégio
Também era velha, o mundo tem muita gente que ainda
não morreu.
Longe dos
velhos eu mentia a vontade. Os novos
Acreditavam em mim. Teve um dia volta as aulas que eu Contei pro’s meus amigos de sala que eu tinha ido pra Disney de helicóptero nas férias.
-pousei no meio do parque.
Eles ficaram encantados. Ninguém lembrou que existia
Aeroporto. Eu dizia que meu cabelo
era grande no ano passado, que cortei assim tão curto agora,
em janeiro. Eu falava que minha mãe era
bailarina e que sabia nadar. Que eu tinha na garagem
um pastor alemão matador de gente
mau.
Mostrava foto minha
no gramado do Ceagesp e dizia que Ali era a minha casa, por acaso
uma mansão.
Meus amigos faziam bocas enormes pra mim.

Aline Bei

A busca ou o processo.
(nunca o pronto)

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