O telefone toca. Numero-oculto. Pqp. Não atendo nem por um decreto toque sem identificação. Não quero saber de gente anônima. Em nenhum sentido, se é que vocês me entendem. O telefone esperneia por alguns segundos, e morre. Esse tipo de toque é coisa-suspeita. Ainda mais quando coincide com datas-hipócritas inventadas por capitalistas porcos que só alimentam a merda do nosso insaciável mercado de consumo. Enfim, só uma observação-pontiaguda.

Essas datas que a expectativa cresce é coisa-do-mal.

O povo fica tendo revertério á toa. Cheios de efeito-colateral. O numero 12 afeta o cérebro-humano.

De verdade, não estou interessada em datas. Prefiro acreditar em atitudes á longo-prazo. Não nas que emergem apenas uma vez por ano.

Essas datas são uma puta de uma mentira.

O telefone brilha.

Não estou interessada.

Viro os olhos, mando à merda por telepatia e ponho no vibra-call sem dó.

De novo.

O telefone fibrila de forma histérica.

Tá em surto.

1 vez.

2 vezes.

3.

Inferno.

Algum filhodaputa está morrendo. Ainda quer morrer cheio de estilo. Pessoa-discreta são outros quinhentos né?

Mas morte não identificada não é comigo. Não hoje.

Sarna, certeza que é sarna.

De novo.

4.

5 vezes.

Mano, que agonia do cão!

Deu.

Vou atender, foda-se.

– Alô, quem incomoda?

– Sou eu.

– Fala ae, pensei que fosse alguma coisa.

– Você não tem saudades?

– Até tive. Nos outros onze meses que passaram.

– Porque não volta atrás?

– Porque a vida anda pra frente.

Desliguei.

Preferia que fosse alguém morrendo.