Primeiro trago

 

Trago em mim o hábito de cultivar flores mortas

como quem zela borboletas que não aprenderam voar

– e por isso só não sou só.

 

 

 Um poema 

 

Você já viu os meus sonhos, viu? Você não viu

o tamanho dos meus sonhos e não viu como eles murcham
quando eu os guarda-roupo e digo que fiquem quietos –          que volto já

Eles sabem que eu não volto, sabe?

 

você não sabe o que é viver cercado por essa pele toda

e não sabe o que é trazer no peito essa bomba
que pra não foder com o mundo, dilacera o próprio núcleo

Colidindo átomos      – implodindo cidades inteiras dentro de mim

 

Você já foi Hiroshima, foi? Você não foi
você não sabe o que é morrer Nagasaki pra renascer poema –

deglutir a própria radiação e ver brotar na ponta da língua

as flores mais bonitas e mais pesadas que poderiam nascer

das camadas tesas de areia preta

que cultivam em minha boca um jardim de titânio –

Vivo poeta,

morro gerânio e pus.

 

 

Trago segundo 

 

Trago pra você não as flores do campo,

mas as pedras das ruas onde habitam as promessas mais loucas

mais bonitas,

que poli na intenção de te entregar –

 

e cascalhos não murcham

pode usar

de amuleto e de guia que eu te sigo

se cansar, para um pouco, pede abrigo,

e olha um pouco de lado

eu vou estar.

 

 

Trago pra você não as flores do campo,

mas as minhas chatices mais sinceras e a maneira mais doce

mais singela

de dizer pra você que pode entrar-

 

e essa porta não fecha

é pra usar

pode entrar e sair só não esquece

se houver frio no mundo, amor aquece

deixa espaço na cama

 

eu vou deitar.

 

★★★★★★

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